Lorca

Se echa de menos al poeta más que a la poesía

y el escenario del crimen son todos los escenarios

que han quedado huérfanos de bodas pero sobrados de sangre.

Ladran los perros con las pistolas en hora

El cielo está herido y no se sabe si es de nieve o ceniza.

Y los animalitos, ay los animalitos, todos muertos por el hambre de otros.

Y ahí aparece la muerte.

De noche, en los caminos, en los pozos, en los ríos,

En inviernos, en Boston, nueva York, granada.

Y tu lo sabes bien, porque ya no te encontraremos en esas tres tumbas vacías.

Escucha, ya vuelven los perros, las calaveras de plomo, tinta y cera.

Vienen a por ti poeta. Por amar distinto, por amar libre.

Amor y libertad.

Dos conceptos con un nombre tan hermoso no debería doler tanto

Y ahora corre poeta, huye! Escóndete entre la noche nochera

Escóndete tras tu luna de espuma y caballos.

Que no te encuentren.