La habitación del deseo

La habitación del deseo tenía fama de ser el mejor burdel de todo el continente. Tras sus puertas bellezas de todos los rincones del mundo deleitaban a los clientes con exóticos bailes y mil y una caricias prohibidas

La figura encapuchada traspasó las puertas ignorando al enorme eunuco que las custodiaba.

En el recibidor, donde los visitantes esperaban y se les invitaba a un poco de te o licor de dátiles, intercambió unas palabras con la regente. Una bolsa cambió de manos y con un gesto le indicó que le siguiera.

Avanzaron por un pasillo de paredes recubiertas de hermosísimos tapices. Llegaron a una amplia sala redonda y de techo alto. En esa habitación numerosas puertas comunicaban con lo que el desconocido supuso que eran habitaciones individuales.

La regente hizo sonar una campanilla y las puertas se abrieron. Una veintena de muchachas se apoyaban en los marcos. Había mujeres de piel de ébano, hembras de ojos rasgados de las islas del este. Incluso había una chica infiel, de piel pálida y cabello de color de fuego. Algunas mostraban sus pechos. Otras se pasaban jugosos trozos de mango y otras frutas por los labios.

Parecía mentira que semejante local estuviera en pleno centro de Ah’Erás, una de las capitales de Las Cinco Regiones y cuna del estricto culto a Harim, el Grande y Misericordioso, Azote de Infieles.

De entre todas las mujeres se fijó en una de su propio pueblo. Apenas tendría diecisiete años y sus ojos ¡Ah, sus ojos! Sus ojos verdes eran al mismo tiempo encarnación de la belleza y la tristeza.

Al pasar a su lado y entrar en la habitación pudo percibir un suspiro en los labios de la muchacha. El resto de las chicas volvieron a sus cuartos.

La habitación era espaciosa. Con la luz de la luna que entraba por la ventana y la de las velas encendidas por toda la habitación pudo ver una cama con dosel de seda, un diván y una bañera con un sistema de grifería, sin duda, de procedencia tirsoolina.

La muchacha le abrazó desde atrás, desabrochándole la capa y abriendo los cierres de la pechera de cuero que llevaba debajo.

Al quitarle las prendas descubrió a un hombre joven, como ella, de la gente de la media luna. Una fina barba le cubría el rostro, acentuando el brillo de sus ojos aceituna.

No era demasiado grande, mas si delgado alto y musculoso. Todo su torso, moreno por el sol, estaba lleno de tatuajes, al igual que sus brazos:

Intrincados arabescos que se perdían cintura abajo. Diseños de las islas de oriente y símbolos de los chamanes del sur, de las tierras de los hombres color noche. En el pómulo izquierdo, bajo el ojo, tenía otra marca.

- Debéis de estar cansado. Por el polvo de vuestras ropas el viaje ha sido largo –dijo con voz melosa –Dejad que Sheila consiga relajaros.

Comenzó a besarle los hombros. Él se giró y la apartó son suavidad.

- No será necesario. –Se sentó en el diván. –He vivido un año entero con el tiempo pegado a la nuca. Y ahora que tengo una noche no se que hacer con ella.

La joven se arrodilló delante de él y posó una mano en su muslo.

- A mí se me ocurren unas cuantas ideas para hacer que no olvidéis nunca esta noche.

No parecía interesado en anda de lo que podía ofrecerle. ¿Qué buscaba entonces allí? El hombre le retiró la mano y se puso en pie, mirando la luna por la ventana.

- Y es medianoche. –Se volvió con una expresión enigmática en el rostro hacia la chica que aún seguía a los pies del diván. –Mañana al alba asaltaré la mezquita fortaleza del imán Vagdú y me llevaré a la princesa Fátima conmigo.

Sheila se levantó como movida por un resorte.

- Entonces –Dijo alzando la voz -¡Vos sois el príncipe Haqqim!

Con unos reflejos asombrosos el joven le tapó la boca con una mano antes de que pudiera decir nada más, mientras que en la otra relucía una daga que solo El Misericordioso sabía de donde había sacado.

- ¡Baja la voz mesalina, o juro como que hay noche que te atravieso la garganta ahora mismo. –Masculló. -¿Dónde has oído ese nombre?
- Todo el mundo conoce vuestra historia y menciona vuestro nombre. -Dijo una vez aflojó la presión sobre su rostro. –El príncipe proscrito, el errante. Hay quien dice que habíais muerto. Otros que os habíais convertido en un espectro del desierto. Rumores, habladurías. Pero por favor Alteza, no me hagáis daño. –Suplicó.

Haqqim estaba un poco desorientado. Nunca habían formado parte de su carácter esos arrebatos violentos. Pero el último año había hecho de él una persona muy distinta a la que la vida en la corte de su padre había forjado.

- Lo siento. –Murmuró.

Sheila se acariciaba la zona por donde la había agarrado y miraba al suelo. Él volvió a contemplar la luna. De la daga no había ni rastro de nuevo. Hubo un silencio incómodo.

- ¿Escucharás mi historia, Sheila?
- ¿Perdón, Alteza?
- Nada de lo que haya podido inventar la gente. Tenemos hasta el amanecer. ¿me escucharás?